Ils me défient et veulent que je rentre dans leur jeu,
Un jeu empli d'immaturité et de cruauté.
Ils sont sales, leur peau même est pourrie,
Ils ont des croutes autour de leur lèvres gercées,
sur leur bras, leur jambes jaunies remplies de poils.
Et cette cruauté se transforme en charme,
Ils veulent m'attirer pour enfin se jouer de moi.
Alors je les regarde, avec autant de cruauté et,
Paradoxalement, j'ai un sentiment d'indifférence.
Après tout, ce sont eux les fous.
Ne pas jouer à leur jeu sous peine de devenir comme eux,
Des hypocrites qui disent tout avec les yeux.
Cela les rend encore plus malades,
Ils toussent, suffoquent et deviennent rouge,
La folie leur bouffe la cervelle,
Eux qui se sentaient si fort.
Ils sont rendus à l'état de gravier,
Des graviers qui deviendront poussière,
et s'envoleront enfin libérés de leur obsession.
Moi, dans leur fin tragique,
Je les regarde et je ris,
Je ris à gorge déployée,
Car ils se croyaient si fort,
Et ce sont tués eux même avec leur folie.
D.
